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读者。
这个词，像一颗被投入绝对寂静的宇宙的石子。
它没有激起涟漪。
因为这里没有“水”。
它只是在沉。
永恒地沉。
白色的奇点，那“作者”的光芒，凝固了。
它那幸灾乐祸的兴奋，那大仇得报的愉悦，在这一刻，都变成了一种更深邃的错愕。
它看着那个站在星空下的少年——那个由它亲手“写下”的角色。
它忽然发现，自己“读”不懂他了。
“读者……”
许久，白色的奇点才发出一道干涩的意念。
它在品味这个词——一个从未用来形容过自己的词。
它是“开端”，是“创造”，是“第一笔”。
它是所有故事的“神”。
神，怎么能是“读者”？
神应该是被“阅读”的那一个。
“你在羞辱我？”
白色的奇点闪烁了一下，属于“作者”的骄傲让它感到了被冒犯。
少年摇了摇头。
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