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维多利亚放下的这通电话，就像是给库伦市那几百万头顶冒火的人泼了一桶高浓度的汽油。
三天时间，公投。
这事儿在外人看来是大逆不道，但在那些眼瞅着就要断粮断煤的老百姓眼里，这就是最后一张通往活路的船票。
巴图在委员会大楼里急得直薅头发，窗外那排山倒海的“我们要活命”的口号震得天花板掉渣。他知道，这公投不搞，他今晚就得被生撕了。
但巴图也清楚，这地儿名义上还没彻底变天，北边那头巨大的北极熊可还没点头呢。
要是北边的“大沙皇”这时候突然翻脸，派几个装甲师南下，他这个主席当场就得变成炮灰。
此时，林飞羽正靠在宽大的真皮椅上，手里把玩着一支沉甸甸的纯金钢笔。
屏幕上，那个被称为“北境禁地”的红线正闪烁着冷幽幽的光。
“小白，接通那个男人的私人专线。”
林飞羽对着空气吐出一口烟，眼神里全是那种看透了利益底牌的冷漠。
“明白，老板。线路已加密，接通中。”
莫斯科。xxx林宫。
总统正盯着那份让他头疼不已的西线战报。前线的泥潭越陷越深，每天烧掉的卢布能把整个莫斯科铺三层，可推进速度慢得像蜗牛。
桌上那个从不轻易响起的红色电话，突然急促地跳动起来。
大沙皇皱了皱眉，伸手接起。
“我是总统。”
“老朋友，好久不见。看你最近在西边打得挺辛苦，连压箱底的库存在快见底了吧？”
林飞羽的声音低沉而充满戏谑，那是标准的中东口音英语。
总统的瞳孔缩了缩，握着话筒的手紧了紧。他听出了这个声音，那个之前卖给他“白蜂”无人机、让他稳住阵脚的——林飞羽。
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