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一股烟熏火燎的怪味直冲鼻腔。
王建军猛地坐起，
他没在监狱硬板床上。
身下是铺着破芦苇席的土炕，席子下垫的麦草扎着皮肤，又痒又硬。
他低头，看见一双年轻的手，骨节分明，掌心和指腹布满厚茧，指甲缝里嵌着黑泥。
这不是他那双六十三岁、爬满老年斑、因常年不见阳光而惨白浮肿的手。
墙上，一张发黄的月份牌歪斜着，红色的美术字印着“一九八零年十一月一日，星期六”。
一九八零年......
王建军喉结滚动了一下，胸腔里那颗衰老的心脏，此刻正以一种几乎要挣破肋骨的力道狂跳。
他回来了。
没死在弥留之际的悔恨里，没死在四面高墙的囚室中。
他回到了十九岁。
南下、倒爷、百万身家、误入歧途、贩卖违禁品……最后是无期徒刑。前世几十年的人生像走马灯一样在脑中飞速闪过，最终定格在铁窗外那片四角形的天空。
他深吸一口冰凉的空气，肺叶刺痛，却无比真实。
这一世，他要挣干净钱，要让家人吃上饱饭，要堂堂正正活到寿终正寝。
可怎么挣？
兴安屯，人均几分口粮地，一年七八个月的酷寒，苞米面饼子就是最好的饭食。
念头刚起，一个被他遗忘在记忆深处的角落，像是被撬开了一道缝。
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