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1931
年冬，沈阳城外的雪还在下，鹅毛大的雪片被风卷着，砸在战壕的冻土上，发出
“簌簌”
的轻响，像无数只细碎的手，在抚摸这片刚染过血的土地。赵铁山蹲在战壕的角落，背靠着冰冷的土壁，正用牙齿咬开布条的结
——
刚才拼杀时，胳膊被鬼子的刺刀划了道口子，血渗出来，把灰布袖子染成了深褐色，现在冻得发硬，一动就牵扯着疼。
他的手还在抖。不是因为冷，是因为刚才握刀的力气太大，指节泛着不正常的白，连带着整条胳膊都在微微抽搐。炊事刀就放在腿边，刀刃上的血已经冻成了暗红色的痂，沾着雪沫，像一块丑陋的疤。他不敢多看那把刀，一低头，就会想起刚才被他刺倒的鬼子
——
那张扭曲的脸，喉咙里发出的
“嗬嗬”
声，还有溅在他脸上的温热的血，都像刻在视网膜上，挥之不去。
“铁山，把这个敷上，能止血。”
老周走过来，扔给他一小包草药，叶子已经蔫了，却还带着点潮气，“这是上次在山里采的，嚼碎了敷在伤口上，比布条管用。”
老周的左胳膊也在流血，他却只是随便用布条缠了缠，血已经渗出来，把布条染得通红。他蹲在赵铁山身边，从怀里掏出个烤红薯，外皮焦黑，还冒着点热气，“小王刚才藏的，没来得及吃就……
你吃吧，补充点力气。”
赵铁山接过红薯，指尖能感觉到残留的温度，却没胃口。他想起小王
——
那个才十七岁的少年，昨天还跟他说
“铁山哥，等打完仗，我带你去我家吃我娘做的饺子”，今天早上，为了捡一个弹夹，被鬼子的子弹打穿了胸膛，倒在雪地里，手还伸着，想去够那个掉在雪地里的弹夹。
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