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冰冷，刺骨的冰冷，是朱启明恢复意识后的第一个感觉。
他躺在自家理发店那冰凉的瓷砖地上，后脑勺隐隐作痛，像是被人狠狠敲了一记闷棍。
更糟糕的是他的脑袋，仿佛被塞进了一个高速旋转的滚筒洗衣机，无数混乱的画面、声音和情绪在里面疯狂搅动。
“朕……我……”
一个念头刚起，另一个截然不同的声音就在脑海深处咆哮。
金銮殿上百官朝拜的威严，与城中村握手楼的压抑交织。
精巧榫卯结构的图纸，与手机屏幕上搔首弄姿的主播重叠。
批阅奏章的无奈烦躁，与给客人刮脸时的小心翼翼混杂。
还有那弥漫在紫禁城深处，对权力的疏离，对木工近乎病态的痴迷，以及临死前那深深的不甘和懊悔……
“朱由校……”
“朱启明……”
两个名字，两个身份，两段截然不同的人生，如同两条凶猛的蟒蛇，在他的意识里互相撕咬、吞噬、融合。
剧烈的头痛让他忍不住发出一声低低的呻吟。
他挣扎着，用胳膊肘撑起身体，茫然地环顾四周。
熟悉的廉价理发椅，褪色的墙纸，弥漫着洗发水和烟草混合气味的空气。
这里是他的“启明造型”。
他抬起手，看着自己掌心的纹路，又摸了摸自己的脸。
这是他的身体，三十五岁，一个在社会底层挣扎，只想躺平的理发师。
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