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风停了。
停得很突然，像被人掐断了喉咙。
黑山的轮廓在月下显露出狰狞的线条，像一头伏卧的巨兽，喘着粗气。凌剑锋站在山口，刀上的血已经凝成了暗红，像干涸的河。
苏轻晚的匕首也在滴血，一滴，两滴，砸在青石板上，碎成八瓣。
“他们不会来了。”苏轻晚的声音很哑，像被砂纸磨过。
凌剑锋没说话。
他在看远处的路。
路蜿蜒如蛇，隐没在黑暗里，尽头是更浓的黑。影阁的人，影阁的血，影阁的阴谋，都该埋在这条路上。
但他知道，有些东西埋不住。
比如血腥味。
比如，人心底的鬼。
镇北军的营地在山坳里，篝火如星，却暖不了夜的寒。
赵虎的尸体被抬回来了，脸上的疤在火光下像一条蜈蚣。守营的士兵认出他，有的别过脸，有的往火里添柴，柴裂得脆响，像在哭。
“他是影阁阁主的分身。”凌剑锋说。
没人接话。
士兵们手里的枪，枪尖都在颤。他们守了一辈子的关隘，护了一辈子的百姓，到头来，要杀的竟是自己人。
“他也是个可怜人。”苏轻晚忽然说，“被影阁抓去，用骨粉毒改了心智，成了傀儡。”
凌剑锋看向她。
她的指尖在发抖，捏着一块碎玉——那是从赵虎怀里找到的，玉上刻着个“虎”字，该是他爹娘留的。
“可怜？”有个老兵猛地把枪顿在地上，火星溅起来，“可怜就能让弟兄们白死？”
老兵的儿子，死在黑山的索桥上，被天权的拐杖穿了胸。
凌剑锋按住老兵的肩。
“埋了吧。”他说，“用镇北军的规矩。”
镇北军的规矩，战死的人，要裹着红旗下葬。
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