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那枚裂开的“隐谋”阵图静静躺在石阶上，像一道无人敢触碰的伤口。
赵子龙站在原地，掌心还残留着方才握枪时的灼热，可胸腔里翻涌的却不是战意，而是某种更混沌、更难以名状的情绪。
他望着庞士元离去的背影，喉咙发紧，却仍不肯低头。
直到诸葛诸葛亮走到他面前，羽扇轻收，目光如霜。
“你何必每次都替他说话？”那句话还回荡在耳边，像根细针，扎进他向来坚硬的心防。
他猛地转身，目光扫过场中还未散去的工作人员——有人低头假装整理设备，有人偷瞄不敢直视。
一股无名火骤然蹿起。
凭什么？
凭什么所有人都用那种眼神看他？
像在怜悯一个被谋士操控的武夫，一个不懂人心的莽将？
他大步上前，一把拽住诸葛诸葛亮的手腕。
“走。”
声音低沉，不容置疑。
诸葛诸葛亮眉梢微动，没挣扎，也没应声，任由他拉着穿过人群。
羽扇垂落，袖角拂过地面，像一片无声飘落的雪。
身后，庞士元的脚步顿了顿，没有回头。
赵子龙几乎是将诸葛诸葛亮塞进了停在片场外的黑色越野车里。
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